Arthur Rimbaud

                                                           LE MAL

 

Tandis que les crachats rouges de la mitraille

Sifflent tout le jour par l'infini du ciel bleu;

Qu'écarlates ou verts, près du Roi qui les raille,

Croulent les bataillons en masse dans le feu;

 

Tandis qu'une folie épouvantable broie

Et fait de cent milliers d'hommes un tas fumant;

- Pauvres morts! dans l'été , dans l'herbe, dans ta joie,

Nature! Ô toi qui fis ces hommes saintement !... -

 

- Il est un Dieu , qui rit aux nappes damassées

Des autels, à l'encens, aux grands calices d'or;

Qui dans le bercement des hosannah s'endort,

 

Et se réveille, quand des mères, ramassées

Dans l'angoisse, et pleurant sous leur vieux bonnet noir

Lui donnent un gros sou lié dans leur mouchoir!

                                                        

                                               Arthur RIMBAUD (Poésies)

                                                   

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Qu'en pensez-vous ?

" Un beau livre, c'est celui qui sème à foison des points d'interrogation." Jean Cocteau

 

" Qu'est-ce qu'un livre qui n'emporte pas au-delà de tous les livres?"  Friedrich Nietzsche

Le blog de Bruno

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une pensée...

Non seulement il y a beaucoup d'esprits bornés, mais même leurs bornes sont mal posées.

                                   Antoine de Rivarol  (né dans le Gard, mort à Berlin)

 

 

Toujours d'actualité...

  En morale on périt par des crimes, et en politique par des fautes.

                 Antoine de Rivarol  (1753 - 1801)

Toujours Rivarol...

On mènera toujours les peuples avec ces deux mots, ordre et liberté:

mais l'ordre vise au despotisme, et la liberté à l'anarchie. Fatigués

du despotisme, les hommes crient à la liberté; froissés par l'anarchie

ils crient à l'ordre. L'espèce humaine est comme l'Océan, sujette

au reflux: elle se balance entre deux rivages qu'elle cherche et fuit

tour à tour, en les couvrant sans cesse de ses débris.

 

                     Rivarol  (Pensées, répliques et portraits)

Pour Bruno, ce poème de Suarès...

Pour Bruno, que la nature a pourvu, je crois, de tous les dons, y compris celui de la musique, ce sonnet musical d'André Suarès, le Condottière, à la gloire des luthiers et des violons de Crémone:

 

                  O divins violons, bruns enfants de Crémone,

                  Plus beaux que l'or du soir, vous êtes faits de sang

                  Et de chair, et d'amour et de tout ce qui sent

                  La passion qui chante et follement raisonne.

 

                  Votre voix est une âme, un feu d'ardeur naissant,

                  Le baiser de l'Aurore aux vergers de Pomone,

                  Le soupir de Didon, le cri de Desdémone,

                  Un grand désir blessé, un grand désir blessant.

 

                  Pétales d'harmonie , ô claires chanterelles,

                  L'archet vous fait gémir comme des tourterelles ,

                  Et vous penchez le col, violettes des pleurs.

 

                 Vous êtes l'accent pur, le parfum des paroles,

                 Et dans les prés du ciel, c'est vous qui chantez, fleurs,

                 Oiseaux du paradis, violons et violes !

 

                          André Suarès

                        VOYAGE DU CONDOTTIERE

                 

 

                   

 

 

 

 

L'art d'aimer, Cioran...

 

 " L'art d'aimer? C'est savoir joindre à un tempérament de vampire la discrétion d'une anémone. "

                                                                                  Vitalité de l'amour 

                                                                   dans les Syllogismes de l'amertume d'E. M. CIORAN